毒的脸，周雅芝冰冷的眼神，苏宏远沉默的背弃，如同跗骨之蛆，时不时在脑海中闪现，每一次都带来尖锐的刺痛和更深的寒意。但手腕上那块冰冷的金属片，此刻却成了唯一的锚点。每一次触摸它，感受到那坚硬的质感，都会让我想起那悬浮的蓝色文字——影、72小时、归巢。这三个词如同三块烧红的烙铁，反复熨烫着那颗被伤得千疮百孔的心，将所有的软弱和恐惧都烧成灰烬，只留下冰冷的、越来越凝实的决绝。

    第三天傍晚，夕阳最后的余晖挣扎着穿透城中村杂乱的天际线，将肮脏的墙壁染上一层病态的橘红。狭窄的巷子被下班人流和各种嘈杂的声音塞满，空气里飘荡着廉价油烟的味道。我靠在三楼那扇破窗户后面，小心地透过玻璃裂缝和胶带向外窥视，心脏悬在嗓子眼。时间快到了，影……会以什么方式出现

    就在这时，一种极其细微、几乎被淹没在环境噪音中的高频嗡鸣声由远及近。声音非常独特，不同于任何常见的汽车或摩托车引擎。我猛地屏住呼吸，视线死死锁定巷口。只见一辆通体漆黑、线条流畅得如同刀锋切开的轿车，以一种绝对违反物理常识的、幽灵般的静谧姿态，滑入了这条连普通小车都难以通行的狭窄巷道。

    它太安静了！安静得像一个移动的影子。车身漆黑得仿佛能吸收所有光线，没有任何品牌标识，车窗玻璃是深邃的墨色，完全隔绝了内外的视线。它流畅地避开了堆放的杂物、晾晒的衣物、甚至贴着墙壁行走的路人，整个过程没有发出一点刺耳的喇叭声，也没有引起太大的骚动。只有几个坐在门口摇扇子的老人，浑浊的眼睛里闪过一丝茫然和惊奇，嘟囔着什么车这么怪

    黑色轿车最终稳稳地停在了我这栋破败筒子楼的楼下，位置精准得如同用尺子量过。车门打开，没有发出任何声响。一个男人走了下来。

    他穿着一身剪裁极其合体的深灰色西装，没有一丝褶皱，面料在昏暗的光线下泛着冷硬的光泽。身形挺拔，像一杆标枪。脸上戴着一副宽大的墨镜，遮住了大半张脸，只露出线条冷硬的下颌和紧抿的薄唇。他的动作简洁、精准，每一个步伐都像用尺子丈量过，带着一种无声的、令人心悸的力量感。他站在那里，周围的嘈杂仿佛瞬间被一层无形的屏障隔开，巷子里喧闹的人声、孩子的嬉笑、锅碗瓢盆的碰撞，在他周身几米范围内诡异地减弱了，形成一种压抑的真空地带。他微微抬头，墨镜似乎穿透了破旧的楼房和斑驳的墙壁，精准地锁定了三楼我这扇破窗后的视线。

    影！一定是他！

    一股冰冷的、混合着敬畏与尘埃落定般踏实的战栗感瞬间窜过我的脊椎。我猛地缩回头，心脏狂跳，几乎要冲破胸膛。几秒钟后，门外传来了脚步声。那脚步声很轻，却带着一种不容置疑的穿透力，踏在腐朽的木质楼梯上，每一步都像踩在我的心跳节拍上。脚步声停在了我的门外。

    笃，笃笃。

    敲门声响起。不轻不重，带着一种奇特的节奏感，三下，清晰而克制。

    我深吸一口气，努力平复着几乎要跳出喉咙的心脏，走到门边，拧开了那扇吱呀作响、仿佛随时会散架的破木门。

    门外，那个被称为影的男人静静地站着。墨镜后的目光似乎在我狼狈的衣着、苍白的脸色和这间散发着霉味的斗室上扫过，没有鄙夷，没有怜悯，只有一种绝对的、冰冷的评估感。他的声音响起，低沉，平缓，没有任何情绪起伏，像在陈述一个既定事实：林晚小姐

    是我。我的声音有些沙哑，但努力维持着平稳。

    奉家主之命，接您归家。他微微侧身，做了一个简洁的请的手势。动作流畅，带着一种不容置喙的权威。

    没有多余的询问，没有对环境的任何评价。他身后的楼梯口，不知何时又悄然出现了两个穿着同样深色西装、气息同样