吴邪收到一个匿名包裹，里面是长白山青铜树内部的诡异照片——照片上竟是张起灵在青铜门前跪拜的身影。

    胖子骂骂咧咧说肯定是P的，闷油瓶却盯着照片角落的青铜铃铛瞳孔骤缩。

    我们重返青铜巨树，在树心发现被铁水封死的实验室，墙上刻满它成功了。

    最深处的水晶棺里躺着与吴邪一模一样的人。

    当棺椁开启的瞬间，闷油瓶的黑金古刀突然横在了我喉咙前。

    雨村的日子，是水汽、青苔和铁锈混合的味道，沉甸甸地浸透每一寸骨头缝。

    胖子在厨房里叮叮咣咣，锅铲刮擦着铁锅，那动静听着像在跟谁拼命，油烟混着他絮絮叨叨的抱怨，一股脑儿从门缝里挤出来：……这老抽绝对过期了！天真，你丫买的啥玩意儿咸得齁死老子了！小哥，你评评理，是不是这孙子又图便宜买了山寨货

    我靠在小院那把吱呀作响的竹躺椅上，眼皮都懒得抬，只从鼻腔里嗯了一声算作回应。阳光穿过头顶老榕树层层叠叠的叶子，摔碎在青石板上，成了晃动的光斑，刺得人眼晕。耳朵里灌满了胖子聒噪的抱怨、远处溪水潺潺的单调白噪音，还有厨房那扇破木门不堪重负的呻吟。累，一种从骨髓深处渗出来的疲惫，像无数细小的藤蔓，缠得人动弹不得。青铜门后那十年，带走了太多东西，连带着把支撑人的那股精气神也抽干了，只留下一个空荡荡的壳子，在雨村潮湿的空气里慢慢朽坏。

    张起灵就坐在离我不远的石阶上。他像一尊被时光遗忘的古老石像，背脊挺得笔直，却又带着一种奇异的松弛感，仿佛整个人都融进了这片山野的寂静里。他微微侧着头，目光虚虚地落在院角那丛开得没心没肺的野菊上，眼神空茫，像是穿透了眼前的一切，投向某个遥不可及、只有他自己才知晓的维度。自打从青铜门里出来，他就越发沉默，连带着那份闷劲儿，都沉淀成了一种更深邃、更难以捉摸的东西。阳光落在他轮廓分明的侧脸上，投下淡淡的阴影，无端地添了几分寂寥。

    死胖子，少放点盐能要你命啊我勉强提起点精神，声音还是懒洋洋的，再嚷嚷，晚饭你自个儿想办法去。

    厨房里的锅铲声停顿了一下，紧接着是胖子拔高的嗓门：嘿！吴邪同志，你这思想觉悟有待提高啊！革命分工不同，做饭也是为组织做贡献，懂不懂小哥，你管管他！

    他一边喊，一边探出半个油光光的脑袋，朝着张起灵的方向挤眉弄眼。

    张起灵眼睫都没动一下，仿佛胖子嘴里喊的是另一个世界的人。他维持着那个姿势，只有风吹过他额前几缕碎发时，才带来一丝微不可察的生机。

    就在胖子缩回脑袋，厨房里即将爆发新一轮锅碗瓢盆交响乐的前一秒，一阵短促而突兀的引擎轰鸣由远及近，粗暴地撕裂了雨村午后的慵懒宁静。那声音不像过路的农用车，带着一种急躁的、直奔目的地而来的气势，最后嘎吱一声，刺耳地停在了我们院门外。

    我和胖子对视了一眼，都从对方眼里看到一丝被打扰的不耐烦。胖子扯着嗓子冲外面吼：谁啊收水电费也没这么早啊！

    院门是那种老旧的、用几块厚实木板拼成的简易门，门轴大概很久没上油了，推开时发出令人牙酸的吱呀——长响。门口站着一个穿着褪色快递服的小伙子，皮肤黝黑，一脸的风尘仆仆，汗水顺着他额角往下淌，在满是灰尘的脸上冲出几道滑稽的印子。他手里捧着一个方方正正的硬纸盒，盒子不大，约莫两个鞋盒叠起来大小，外面严严实实缠着好几圈灰黄色的胶带，缠得毫无章法，透着股仓促和蛮力。

    吴邪快递员抹了把汗，声音有点喘，眼睛在我们仨身上扫了一圈，最后落在我身上，带着点不确定的探寻。

    是我。我从躺椅上支起身子，心里莫名地咯噔一下。这地