不是变小，而是变没了。

    蝉声不见，鸟啼断绝，甚至连晨运常听见的脚步声、交谈声、广播声也无影无踪。

    那一瞬间，他像是走进了什麽被隔绝的空气里，风虽还在吹，却吹不动心里那层薄雾。

    h老伯停下脚步，抬头望了望天。

    雾，似乎b方才浓了。

    &光该升起的方向，被一整片蒸腾的白所遮掩，彷佛时间在这里打了个结。

    他皱起眉，鼻尖轻嗅。

    空气中有gu味道。

    不刺鼻，但让人不安。像是什麽东西悄悄燃烧过後留下的余痕——

    微甜，微焦，带着淡淡的灰与土腥气。不是焚香，不是烟火，也不是霉味，而是……说不出的奇怪。

    脚下的土地也变得松软许多，每踩一步，都有些下陷。

    h老伯咕哝了一句：「怪了……」

    这味道不对，雾也太浓，空气像是泡过什麽烟火灰似的。

    他心里嘀咕，是不是又有哪群年轻人跑来这里野营，乱烧东西、乱丢香料。

    前阵子才有一夥人，在林子深处升火烤r0u，差点把整片竹林烧出洞来。

    他那次还亲自扛着水桶冲进去灭火，回来连豆浆都来不及卖。

    「现在的年轻人，真是……」他摇了摇头，提着竹杖小心往前走。

    但这一次，味道b烟火更古怪，sh得像发酵，又甜得让人头皮发麻。

    雾像是故意往他脸上扑来的，黏黏地沾着肌肤，让人呼x1不顺。

    他寻着那gu古怪的气味，小心地往前挪了几步。

    脚下的土地柔软得不像平时那样踏实，中透着一种微微的塌陷感，像踩在刚翻起的腐叶堆上，底下还在闷热地发酵，隐隐冒出一gu黏腻的暖气，混着霉土与某种甜得不自然的腐臭。

    他心头一紧——这不是昨夜落雨後的sh润，而是从地底渗出来的异样气息。

    那种sh，不属於清晨，也不属於自然，更像是某种长久被掩埋的东西，正在慢慢醒来。

    就好像这片土壤，不是给人走的，而是为了什麽东西埋藏、沉睡，或者等待重现而存在。

    他抬起手，拨开一丛b人还高的绿竹。

    竹叶沾着雾气，划过他手背，带来一gu异常的凉意——

    那不是清晨的凉，而是从梦里吹来的风。从竹叶缝间瞬间涌了出来，像一口轻轻叹出的气，扑进他的脸上，sh凉得让他背脊发紧。

    雾气像被扰动的水面，一层层地向他涌来，柔软又黏稠，瞬间模糊了视线。

    那不是晨雾——那气息太浓，sh得发闷，像闷在石室里几十年未开的旧空气，一旦被揭开，就卷着历史与si亡的气味，一口气扑进鼻腔，沉重得让人忘了怎麽呼x1。

    视野逐渐清晰时，他才发现，眼前的地势b印象中低了一些。

    是他每天都会经过的小广场——那里原本长着几丛野草，四周堆着落叶和枯枝。

    但今日，早已不是他记忆中的模样。

    地面已被人jg确地清理成一个平整的圆，草迹全无，连最细小的落叶都像被刻意抹去。

    他第一眼看到的，不是人，而是那一地的黑墨与黑se蜡烛。

    墨se像是从某处渗出的血，洒落在地面上却毫不凌乱，反而形成了细致复杂的图纹。

    笔划交错，曲折延展，像蛇，也像锁链，每一笔都透着某种扭曲的秩序——不是自然生成，而是刻意书写。

    那些字，既像符、又像图，语言与图腾之间没有明确边界，一笔一画都带着某种未说完的声音与残念，既像是某种语言，也像是梦中强迫症般重复抄写的残句，彷佛正等待下一个能「