＜长亭外有个唱晚歌的盲眼姑娘，一唱就是三十年。

    她在等谁过路人问。

    等她的郎君。老人摇头，可那人早战死啦。

    姑娘仍日日唱：陌上花开，可缓缓归矣……

    直到那日，风尘仆仆的旅人踉跄扑到亭前。

    阿晚！他颤抖着抚摸她满头的银发。

    姑娘空洞的眼窝转向他：我的郎君，归路上走了多久

    旅人哽咽：三十年……整整三十年啊！

    她忽然笑了，指尖穿透他肩头：原来，我等不到的人……是我自己。＞

    ---

    深秋的黄昏，风像一把生锈的钝刀子，费力地刮过长亭外那片荒芜的野地。枯草伏倒又弹起，簌簌地响，搅得漫天枯黄的碎叶打着旋儿飘落。其中一片格外伶仃的，被风卷着，擦过长亭那半截残破石碑斑驳的边角，最终跌落在亭前石阶的缝隙里，紧挨着一株快要凋零的野菊。

    长亭里，一个身影佝偻着，坐在冰冷的石条凳上。满头银丝干枯如深冬的芦花，在风里微微颤动。她怀里抱着一张旧得几乎看不出原色的琵琶，手指枯瘦，指节粗大变形，却异常稳当地按在弦上。

    陌上花开……可缓缓归矣……

    歌声响了起来，嘶哑，苍老，像被砂纸打磨过无数遍的旧木纹，带着一种被岁月啃噬殆尽的空洞。调子却奇异地准，每一个颤音都粘着沉甸甸的、化不开的黏稠东西，在这空旷寂寥的暮色里，执拗地弥漫开，一声声撞在斑驳的亭柱上，又无力地飘散在呜咽的风里。

    亭外那条被无数旅人踩踏得发亮的土路上，一个背着行囊的过客停下脚步，侧耳听了片刻，脸上浮起困惑。他朝亭子走近几步，看见老人浑浊空洞的眼窝，微微一怔。他犹豫着，压低声音问旁边歇脚的一位须发皆白的老者：老人家，这唱曲的婆婆……是等谁

    老者正费力地咬着硬邦邦的干粮，闻言停下动作，目光扫过亭中那单薄衰老的身影，沉沉叹了口气，干裂的嘴唇翕动着，声音也带着秋风的干涩：等她的郎君哩。唉，造孽啊……都等了快三十个年头喽。

    过客眼中掠过一丝怜悯：三十年了那她的郎君……

    死了！老者用力把干粮咽下去，喉结艰难地滚动了一下，语气斩钉截铁，早死了！当年乱军杀进城里，守城的兵士……没听说有几个囫囵个儿下来的！都多少年啦骨头怕都化成灰喽！可怜见的，瞎了眼，心里头那点念想……硬是磨不穿。

    亭子里那苍老的歌声并未停歇，依旧固执地流淌着，一遍又一遍，仿佛那几句词就是她生命唯一的藤蔓，死死缠绕在早已朽烂的枯桩上：……缓缓归矣……缓缓归矣……

    过客摇头叹息，紧了紧背上的行囊，重新踏上尘土飞扬的官道。老者也收拾起东西，蹒跚着走远了。风卷起更大的尘沙，长亭内外，只剩下那枯哑的歌声，和着风声，在越来越浓的暮色里，不知疲倦地低徊。

    日升月落，日子如同亭外那株野菊，无声地凋零又倔强地挣扎。野菊终于完全枯干了，瑟缩在石缝里，被尘埃覆盖。长亭的歌声却从未中断，像一道永不愈合的旧创口，固执地渗着血。

    又一个萧瑟的黄昏降临。天边堆叠着铅灰厚重的云层，沉沉地压向大地。风更冷了，带着刺骨的湿意。歌声依旧在亭子里盘旋，比以往更显喑哑无力，仿佛下一刻就要被这沉重的暮气压断。

    官道的尽头，一个风尘仆仆的身影出现了。与其说是走，不如说是拖着脚步在挪。那人衣衫褴褛，沾满泥浆，几乎辨不出原来的颜色，肩上斜挎着一个破旧不堪的布褡裢，脚步踉跄，每一步都踏得异常沉重，深深陷入泥泞的土里，又艰难地拔出。他朝着长亭的方向，一步一步，蹒跚地靠近，像一具被无形丝线牵引着、行将散架的傀儡。