，声音变得模糊而遥远。

    我沿着灯火通明却行人寥寥的街道边缘，漫无目的地走着。城市的霓虹在视网膜上晕开模糊的光斑，心脏在胸腔里沉重而缓慢地跳动着，带着一种大战过后的余悸和近乎麻木的疲惫。指尖，尤其是那道新鲜的伤痕，依旧残留着施坦威琴键冰冷坚硬的触感，还有……傅承砚最后那绝望崩溃的眼神带来的、一丝极其微弱却挥之不去的刺痛。

    不知走了多久，一阵断续的、严重走调的琴声飘了过来，笨拙地撕扯着夜的寂静。我停下脚步，循声望去。

    街角一盏昏黄的路灯下，一个穿着洗得发白旧外套的流浪艺人，正专注地对付着一把破旧的小提琴。琴身斑驳，琴弦看起来也松松垮垮。他闭着眼，身体随着自己制造出的、几乎不成旋律的噪音而夸张地摇晃着。拉的是……贝多芬的《月光》第一乐章。那本该是月光流淌、宁静忧伤的旋律，在他手下变得支离破碎，荒腔走板，带着一种令人啼笑皆非的悲壮感。

    我站在原地，静静地听着。

    那刺耳、滑稽、完全不成调的琴声，像一个巨大的、粗糙的橡皮擦，蛮横地擦过我被施坦威的冰冷和傅承砚的绝望所占据的脑海。奇怪的是，这噪音并没有让我烦躁，反而带来一种奇异的……平静。

    七年前，就是这首《月光》，是我耐心地、一个音符一个音符教给傅承砚的第一支曲子。那时他笨拙的手指按在琴键上，偶尔弹错，会孩子气地懊恼，然后转过头，对我露出一个带着点讨好、又无比明亮的笑容。那个笑容里，曾经承载着我以为的全世界。

    如今，那纯净的旋律被时间、被背叛、被这流浪艺人拉得面目全非，像一面被狠狠摔碎的镜子。

    听着这荒腔走板的嗓音，那些曾经刻骨铭心的、关于《月光》的温柔记忆，那些伴随着傅承砚笨拙琴音的心跳和甜蜜，忽然变得极其遥远，极其模糊。它们被这现实的、粗糙的噪音覆盖、冲刷，最终……似乎也真的褪去了那层令人心碎的光晕，变得……不再那么痛了。

    【11】

    一种极其缓慢的、如同冰河解冻般的释然，开始从心底最深处，一丝丝地渗透出来。

    我走了过去，停在那位沉浸在自己音乐世界里的流浪艺人面前。他浑然不觉，依旧闭着眼，与那把破旧的小提琴激烈地搏斗着。

    我从手包里拿出钱包，里面只有几张零散的纸币。我俯下身，将其中一张面额最大的，轻轻地放进他脚边敞开的、同样破旧的琴盒里。

    纸币落下的声音很轻，但他似乎感觉到了。琴声戛然而止。他猛地睁开眼，有些浑浊的眼睛里带着惊讶和一丝茫然，看向我，又看向琴盒里的钱。

    我没有说话，只是在他抬头看向我的瞬间，对着他，极其轻微地、几乎是难以察觉地，弯了一下唇角。

    那甚至不能算是一个笑容，只是一个极其短暂的、肌肉牵动的弧度。

    然后，我直起身，不再停留，继续沿着路灯昏暗的光带向前走去。

    脚步似乎比刚才轻快了一些。城市浑浊的风吹拂在脸上，带着尘埃和远处食物的气息。我抬起头，夜空是城市常见的灰紫色，被霓虹染得发亮，看不见星光。

    只有一弯清冷的、薄薄的弦月，孤悬在天际，洒下朦胧而淡薄的光辉。

    那月光无声地流淌下来，落在我空空如也的双手上。手上什么也没有了。没有琴谱，没有孩子，没有沉重的爱恨，也没有那架冰冷华丽的施坦威。

    只有月光，干干净净。

    【完】