不分离。

    夕阳西下，南巷的青石板路上，一位白发老妪拄着拐杖缓缓而行。她路过一间炊饼铺子，闻着熟悉的麦香，驻足良久。铺子里的伙计笑着问：老人家，要买点炊饼吗

    老妪摇摇头，望着天边的晚霞，轻声道：不必了。我那当家的做的炊饼，这世上再没有比它更好吃的了。她转身离开，佝偻的背影渐渐融入暮色，唯有鬓角的银簪，在余晖中闪着微弱的光，如同那年屋檐下，忍冬花上未落的露水。

    炊饼香里忆流年

    暮春的夕阳将南巷染成琥珀色，青石板路泛着温润的光泽，不知被多少代人的脚步磨得光滑如镜。潘金莲扶着斑驳的砖墙，每走一步，都像是在丈量着岁月的厚度。拐杖轻叩石板的声响，和着远处传来的梆子声，在寂静的巷子里回荡。

    转过街角，熟悉的麦香扑面而来。那是一种混合着酵母发酵的微酸，和着炭火烘烤的焦香，丝丝缕缕钻进鼻腔，勾得人喉头微动。潘金莲抬眼望去，一间挂着武大炊饼匾额的铺子映入眼帘，杏黄色的酒旗在风中轻轻摇晃。

    铺子前的炭炉烧得正旺，伙计正将一屉屉雪白的炊饼端出来，热气腾腾间，恍若回到了二十年前。那时，武大郎也是这样，天不亮就起来揉面，面团在他粗糙的手掌下翻飞舞动，撒上芝麻，送入炉中。等第一缕阳光爬上屋檐，香气四溢的炊饼便出锅了。

    老人家，要买点炊饼吗年轻伙计的声音打断了她的思绪。他约莫十七八岁的模样，眉眼间透着股机灵劲儿，围裙上沾着面粉，笑起来露出两颗虎牙，倒有几分当年武大郎的憨厚。

    潘金莲伸手轻轻摩挲着匾额上的字迹，指尖触到武大二字时微微颤抖。匾额显然新漆过，金粉勾勒的笔画鲜亮如新，却再寻不见当年那旧木头上岁月侵蚀的纹理。

    她望着天边绚烂的晚霞，轻声道：不必了。我那当家的做的炊饼，这世上再没有比它更好吃的了。

    伙计挠挠头，有些不解：您老认识我们掌柜这武大炊饼可是祖传的手艺，方圆百里都有名呢！

    潘金莲笑了笑，笑容里藏着无尽的沧桑：是啊，是祖传的手艺。她的目光穿过袅袅炊烟，仿佛又看见武大郎系着蓝布围裙，站在灶台前忙碌的身影。

    那时他们住在阳谷县的小屋里，日子虽清贫，却也温馨。武大郎总说，只要有她在身边，再苦的日子都是甜的。

    转身离开时，潘金莲的脚步有些踉跄。夕阳的余晖为她镀上一层金边，佝偻的背影被拉得很长，与墙上摇曳的忍冬花影交织在一起。鬓角的银簪是武大郎用卖炊饼攒下的钱买的，虽说不是什么贵重物件，却被她珍藏了一辈子。此刻，银簪在余晖中闪着微弱的光，如同那年屋檐下，忍冬花上未落的露水。

    回到那间有些破旧的小院时，天已经擦黑了。院中的老槐树又抽出了新芽，树下的石桌上还留着几道当年刻下的划痕——那是他们闲暇时，用小刀随意刻下的图案。潘金莲在石凳上坐下，从怀中掏出个油纸包，里面是半块炊饼。这是她昨日特意去买的，虽不是记忆中的味道，却也能稍稍慰藉思念。

    月光爬上树梢时，潘金莲照例取出那半幅未绣完的并蒂莲。丝线早已褪色，莲瓣上的金线也有些剥落，但每一针每一线都承载着过往的时光。她轻轻抚摸着绣品，恍惚间又回到了那个清晨。阳光透过窗棂洒在藤椅上，武大郎坐在一旁，一边揉面一边和她闲话家常。

    娘子，等攒够了钱，咱们就换间大点的屋子。武大郎说这话时，眼中满是憧憬，到时候，你就能在宽敞的屋子里绣花，不用再挤在这小角落里。

    潘金莲放下绣绷，走到他身边：只要和你在一起，住哪儿都好。她踮起脚，为他擦去额头上的汗水，倒是你，别太操劳了。

    武大郎笑着将她搂入怀中：不累。看着