疲惫的呻吟，从老马喉咙里挤了出来。

    他眼皮艰难地颤动了几下，终于缓缓睁开。眼神浑浊、迷茫，充满了大病初愈般的极度虚弱，但里面属于老马自己的惊恐和混乱，却清晰可见。

    热…热死我了…他声音嘶哑干裂，嘴唇翕动着，下意识地想要掀开身上厚重的被子，浑身…一点劲儿…都没有…难受…

    我长长地、无声地吁出一口浊气，仿佛卸下了千钧重担。脸上那痛苦面具般的紧绷终于松弛下来，取而代之的是深深的疲惫。额角的冷汗汇成细流，顺着脸颊滑下。

    没事了。我走到床边，声音恢复了平时的低沉，带着一种劫后余生的沙哑，缠着你的东西，走了。

    老马浑浊的眼睛转动着，似乎花了很大力气才聚焦在我脸上，里面充满了后怕和一种近乎卑微的感激。

    不过，我看着他灰败憔悴的脸，补充道，折腾了这么几天，人也快被掏空了。好好歇着吧，养几天，缓过这口气就没事了。

    老马艰难地点了点头，连说话的力气似乎都没了，眼皮沉重地耷拉下去，很快陷入了昏睡。这一次，他的呼吸虽然依旧微弱，却平稳了许多，不再带着那股深入骨髓的寒意。

    胖子几人这才敢小心翼翼地围过来，看着老马那张虽然依旧憔悴、但明显少了死气的脸，又敬畏地看了看地上那圈金刚砂和香灰，最后目光落在我身上，充满了难以言喻的复杂情绪。震惊、恐惧、后怕，还有一丝劫后余生的庆幸。

    我没理会他们的目光，默默地蹲下身，小心地收起地上那个旧陶碗，倒掉里面的香灰，将剩下的金刚砂重新包好。动作缓慢而仔细，仿佛在进行某种庄严的仪式。做完这一切，我才拿起碗底下那张被汗水浸得发软的五十块钱，看也没看，随手揣进了沾满油污的工装裤口袋。

    然后，我背起那个沉重的、装着庙的帆布包，脚步有些虚浮地，在众人沉默而敬畏的注视下，走出了这间弥漫着汗臭、药味、香火气、血腥气和淡淡尿骚味的工棚。门外清冷的夜风灌进来，带着泥土和蒿草的气息，吹在汗湿的后背上，激起一阵寒意。

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    7

    敬畏之心

    三天后，老马才勉强能扶着墙下地走动。那张原本黑红粗糙的脸，瘦脱了形，眼窝深陷，蜡黄蜡黄的，走路都打飘，说话有气无力，活像刚从坟里爬出来。工地上关于那晚的恐怖景象早已传得沸沸扬扬，添油加醋，版本众多，但核心都一样：老马撞邪了，老程是真神，用针把鬼扎跑了。

    老马再也不敢提自己一身正气，鬼神退避的豪言壮语了。他变得异常沉默，眼神里总带着一种挥之不去的惊悸。偶尔有人提起那晚的事，或者开玩笑说到十字路口，他就像被蝎子蛰了一样，猛地一哆嗦，连连摆手，声音干涩发紧：

    甭提了…甭提了…兄弟…那玩意儿…真他妈不是闹着玩的…他心有余悸地咽了口唾沫，眼神下意识地瞟向隔壁屋的方向，带着深深的敬畏，差点…差点就交代了…宁可信其有，不可信其无啊…人呐…真得有点敬畏…

    他顿了顿，声音更低，更像是在自言自语，又像是在告诫所有人：

    不然…真会死人的…

    工地上的日子依旧在焊枪的弧光和钢筋的碰撞声中流淌，枯燥、疲惫、尘土飞扬。只是，不知从何时起，一些微小的变化悄然发生。

    老马的床头，不知什么时候多了一个小小的、粗糙的木头神龛，里面供着一张模糊不清、不知从哪座小庙里请来的神像纸马，前面摆着个缺了口的粗瓷小碗，里面偶尔会插上几根细细的劣质线香。袅袅青烟升起时，老马总会默默地看上一会儿，眼神复杂。

    工棚的角落里，我那沾满铁锈油污的帆布背包，依旧沉默地