周一的清晨，像一匹被彻夜雨水浸透、失去光泽的灰色丝绸，沉沉地覆盖着校园。

    夏日特有的湿黏空气无孔不入，在每一寸空间里弥漫、发酵。

    操场上暗红色的塑胶跑道，泛着一层潮亮的水光，像一面巨大的、吸饱了水的砚台。

    教室的窗玻璃上凝结着一层细密的水珠，模糊了窗外的绿意，仿佛蒙上了一层忧郁的轻纱。

    雨点还在不紧不慢地敲打着屋檐和窗棂，发出淅淅沥沥、单调而持续的声响，如同一台老旧的打字机，在低沉地敲打着一篇冗长故事的序章。

    张甯坐在靠窗的那个熟悉的位置，裙摆被氤氲的雨汽洇染出一圈不易察觉的浅色湿痕。

    她手中那本厚重的《资本论·上》摊开在课桌上，像一扇刚刚被推开的、通往幽深世界的沉重石门。

    马克思那些冷峻而严谨的文字，如同一条条冰冷的铁轨，向未知的远方无限延展，引诱着她步入那个充斥着商品、货币与资本博弈的深渊。

    她的目光，如同一个专注的织女，紧紧追随着字里行间的脉络，仿佛要用视线将那些抽象的概念和逻辑刺穿、缝合。

    额前一缕不听话的发丝悄然垂落，勾勒出她凝神时侧脸那道清冷而优美的弧线。

    周遭的一切似乎都已远去——课堂渐渐升温的喧嚣，在她耳边变得如同遥远海岸线的潮声；老师在讲台上抑扬顿挫的讲课声、邻座同学压低了嗓门的窃窃私语，统统被她屏蔽在了一堵由纯粹专注力构建的、无形的墙外。

    彦宸就坐在她身旁，同桌之间那近在咫尺的距离，近得几乎能清晰地听见彼此轻浅的呼吸声。

    他百无聊赖地斜倚着桌沿，指尖漫不经心地把玩着一支笔头已被磨得圆滑的旧铅笔。

    他的眼神，却像个好奇心爆棚的顽童，偷偷窥探着禁止入内的果园，带着点跃跃欲试的狡黠和按捺不住的骚动。

    他轻轻咳嗽了一声，刻意压低了声音，语气却如同夏夜草丛里微弱而持续的虫鸣，带着明显的撩拨意味：“哎，张甯……马克思他老人家都教你啥了？是不是资本家都得下地狱？”他的声音，轻得像一根羽毛，执着地试图搔动她那如同磐石般稳固的专注。

    手指还在课桌下轻轻敲击着，节奏轻快，如同探戈舞步开始前试探性的点地。

    张甯的眼皮甚至都懒得抬一下，只是握着笔的那只手，如同驱赶恼人苍蝇般，向他的方向随意而迅速地挥了一挥。

    动作轻盈，却带着不容置疑的果断。

    她的语气，冷得像被清晨雨水淬过的刀锋，没有好气：“去，自己一边玩去”声音如同绷紧的冰弦被骤然拨动，清脆，却带着显而易见的不耐和一丝被打扰后的厌弃。

    她的目光，依旧牢牢锁定在书页之上，字里行间关于“商品二重性”的阐述如同升腾的迷雾，吞噬了她全部的心神。

    彦宸的嘴角不由自主地抽动了一下，仿佛一只兴冲冲摇着尾巴、却被主人冷淡嫌弃了的小狗，满脸都写着“失败”两个字。

    他只能低声嘟囔了一句，语气酸溜溜的，如同打翻了醋坛子：“啧，有了‘资本’忘了‘同桌’，这世道……真是资本比我还亲。

    ”声音如同一只被风吹断了线的风筝，带着点无可奈何的揶揄，飘散在两人之间的小空间里。

    他终究不敢再造次，只能悻悻地收回目光，乖乖地埋下头，翻开摊在面前的数学课本，装模作样地拿起铅笔，开始在上面划着重点。

    下课铃声如同退去的潮水，短暂地释放了一阵喧嚣。

    很快，上课铃再次响起，数学老师踩着湿漉漉的脚印，踏着窗外的雨点声走进了教室。

    白色的粉笔在他手中飞舞，黑板上，复杂的数学公式如同疯长