风雨未至，阴云却越压越低。

    四合院内，空气似乎凝固了一般。偶有风过，树叶哗啦啦地颤着，却像被什么按住了喉咙，发不出真正响亮的声音。

    徐峰坐在屋内，桌上摊着一本泛黄的旧日记，他手里握着笔，笔尖停在纸面上，却迟迟未落。窗外的风掀动窗帘，微凉。他却仿佛没感觉似的，脑中盘旋的，是白日里贾张氏那双滴溜溜转的老眼珠子，是秦淮茹那双藏不住焦躁的眸子，是贾东旭在昏黄天光下闪过的那抹不自然的神色。

    “肉是怎么来的？”他喃喃自语，眉头皱得极深。

    那一锅浓油赤酱的红烧肉，还冒着香气的时候，徐峰几乎被香味冲昏了头，可等他仔细琢磨，却越发觉得不对劲。连自个儿最近都省着吃粗粮打发日子，贾家却天天在吵穷，突然却能在厨房里翻出一锅肉来，还敢来自己家口口声声要白面？

    再想想那天晚上，易中海家的鸡就没了动静，第二天开始说鸡丢了——巧得太过分。

    “贾东旭干的。”

    这想法在徐峰心中已根深蒂固。他不是轻易怀疑人的性子，但也不是头顶写着“冤大头”三个字的主。他把那点白面看得紧，是因为他知道四合院这地方，看似亲热，其实多的是眼睛和算计。你多吃一口，别人都看在眼里，恨不得扒你锅底看看是不是藏着油。

    一想到这儿，他慢慢抬起眼，看向屋角那麻袋。

    那是新的一袋粗粮，他今日刚从郊外粮铺扛回来，故意挑了个偏门走，没让院里人看见。

    “不能再让他们顺着势头闹下去。”他低声说着，眼神却冷得像霜。

    夜色加深，墙上那口破钟滴滴答答地跳着，滴水成线般地沉闷。徐峰把笔放下，悄无声息地起身，蹑手蹑脚地将那袋粗粮拽至屋角，然后挪开另一袋被他事先准备好的麻袋——这袋装的是石头，上头再压上薄薄一层发黄的老面，看着和白面差不多。

    他蹲下身子，在麻袋外圈小心翼翼地绑了根细绳，将绳头藏入旁边的旧报纸堆里。绳索顺着地板，绕过一只木盆，最后连着房门边的一根粗铁钉，一旦有人不知死活动了那袋“白面”，整袋东西会倒地，直接砸翻那只木盆，木盆里放着半盆水和一串小铁钩，到时铁钩落地，定是响动惊人。