魁首已定。

    山风卷过，带着刺骨的凉意和未散的血腥。

    沈峰拄着旗杆，背脊挺得笔直，像一杆钉在石头里的标枪。

    胸腹间火烧火燎，每一次呼吸都牵扯着撕裂般的疼痛，喉头那股铁锈味被他死死压着。

    他目光扫过瘫在地上、进气多出气少的齐振英，扫过捂肩咬牙的陶明，扫过脸色惨白却仍紧握投石索的狄不过，最后落在步星那布满血丝却异常明亮的眼睛上。

    “下山——！”