＞我穿越时，身上只有半包味精。

    ＞面对破庙漏雨的屋顶和饥肠辘辘的难民群，我支起了油锅。

    ＞一文钱，炸虫蛹！

    ＞难民们捏着铜板哄抢，骂我是发瘟财的黑心厨子。

    ＞三个月后，我的摊子前排起长队，连知府小姐的马车都停在巷口。

    ＞珍膳堂的东家带着打手掀了我的油锅：贱民，也配用‘鲜’字招牌

    ＞我抖开包袱里最后半勺味精，撒进知府千金的汤碗。

    ＞她一口下去，连汤勺都咬碎了：来人！把这黑店的灶给我砸了！

    ＞——

    ＞后来，我的神仙鲜食肆开遍十八州。

    ＞跑堂的伙计，正是昔日珍膳堂的东家。

    ---

    冰冷的雨水，带着初冬的寒意，顺着破庙坍塌了半边的瓦檐，淅淅沥沥，滴落在陈粟额头上。他猛地一哆嗦，从一种混沌的、如同沉入深海的眩晕感中挣扎出来。

    眼前是断壁残垣，蛛网纠结。几堆半燃半熄的枯枝败叶旁，蜷缩着十几个衣衫褴褛、面黄肌瘦的人影。空气里弥漫着潮湿的霉味、久未清洗的体臭，以及一种深入骨髓的、名为饥饿的绝望气息。每一次粗重的呼吸，都像是破风箱在苟延残喘。

    胃袋像被一只无形的手狠狠攥住，拧绞着，发出空洞而响亮的鸣叫。陈粟下意识地捂住腹部，指尖却触碰到裤袋里一个坚硬的小方块。

    他掏出来。

    一个巴掌大小、银光闪闪的塑料袋，印着花里胡哨的图案和几个他无比熟悉的字——XX牌味精（精制）。袋子瘪瘪的，大约只剩下小半包的分量。这是他穿越前，在后厨给一锅临出锅的酸辣汤最后提鲜时，随手揣进裤兜的。现在，这半包味精成了他唯一的行李，也是连接那个灯火通明、食材丰饶的现代厨房与眼前这地狱般景象的唯一凭证。

    寒意和饥饿如同两条冰冷的毒蛇，沿着脊椎向上攀爬。庙外，雨声渐大，寒风卷着枯叶打着旋儿灌进来。角落里，一个妇人怀里的孩子发出猫儿般微弱的哭泣，很快又被妇人用枯瘦的手死死捂住。

    不能等死。

    陈粟撑着冰冷潮湿的地面站起来，腿脚发麻。他环顾四周，目光扫过破庙角落里堆积的、不知被雨水泡了多久的朽木烂椽，又落在庙门外那片泥泞的空地上。一个疯狂的念头，如同黑暗中的一点火星，倏然点亮。

    他顶着雨冲出去。泥水瞬间灌进他那双沾着油渍的、属于某个现代厨师的廉价运动鞋里。他像条在泥潭里打滚的野狗，奋力拖回几根相对粗壮、尚未完全朽烂的梁木，又扒拉出一堆勉强能烧的湿柴。

    破庙中央，他用几块残破的砖头垒起一个歪歪扭扭的灶。引火的枯草湿漉漉，他用尽了身上仅存的一小盒酒店火柴（同样来自裤兜），才勉强点燃。浓烟滚滚，呛得角落里的难民一阵咳嗽，投来麻木或厌烦的目光。

    陈粟充耳不闻。他砸碎了半块破瓦罐，权当锅用。又跑到庙后积水洼旁，忍着刺骨的冰冷，仔细翻找。浑浊的水洼边，潮湿的腐叶下，一簇簇指头长短、灰白色、微微蠕动的……蜂蛹或是某种不知名的虫蛹密密麻麻地附着在烂木头上。

    他胃里一阵翻腾，但手下动作不停。饥饿和求生的本能压倒了生理的恶心。他飞快地捞起一大把，用洼里浑浊的泥水草草冲洗掉表面的腐叶烂泥。

    回到破庙，那口破瓦罐架在好不容易燃起的、冒着浓烟的火堆上。没有油，他只能把瓦罐空烧，烤干水分。火舌贪婪地舔舐着粗糙的陶壁。

    当罐壁烧得微微发烫时，陈粟深吸一口气，将那堆湿漉漉、还在微微蜷动的灰白虫蛹，一股脑倒了进去。

    滋啦——

    一阵剧烈的、带着水汽爆裂的声响猛地