雨下得毫无道理，仿佛天漏了。冰冷的雨箭砸在青石板上，溅起浑浊的水花，又迅速汇成一股股细流，沿着石板边缘的凹槽蜿蜒爬行，最终消失在街角深不见底的黑暗中。

    长街尽头，一盏昏黄如豆的油灯在风雨中挣扎。灯下支着一个简陋的布棚，棚下是几张油腻腻的矮桌，一个跛脚的老汉正佝偻着腰，守着一口热气腾腾的大锅。沸水翻滚，白色的水汽顽强地升腾起来，又被斜扫进来的冷雨无情地打散。空气里弥漫着一股浓烈而廉价的面汤气味，混合着湿漉漉的霉味，沉甸甸地压在肺叶上。

    柳残阳坐在离锅最近的那张桌子旁。雨水顺着他湿透的头发往下淌，滑过挺直的鼻梁，最终滴落在面前那张同样油腻的桌面上，聚成小小一滩。他面前摆着一只粗瓷海碗，里面是满满当当的汤面，浑浊的汤水上漂着几点油星和几段发黄的菜叶。

    他伸出右手，手指修长，指节因为用力而微微泛白。他握住搁在桌边的剑。剑鞘陈旧，缠着一圈圈磨得起了毛边的麻布。他的指腹无意识地摩挲着麻布粗糙的纹理，像是在确认一件旧物。剑很沉，压在腿上，带来一种近乎麻木的冰凉触感，隔着湿透的裤子渗入骨髓。

    他没有动筷子。他只是坐着，听着棚顶噼啪作响的雨声，看着油灯的火苗在风里危险地摇曳，将那煮面老汉佝偻的影子在湿漉漉的地面上拉扯得忽长忽短，扭曲变形。

    老汉似乎对他的注视毫无所觉。他背对着柳残阳，慢吞吞地用一根粗大的擀面杖搅动着锅里翻腾的面条。他搅动的动作很慢，带着一种奇特的韵律，那只跛脚支撑着身体的重量，每一次重心转移都伴随着轻微的、不易察觉的摇晃。空气里只有单调的沸水咕嘟声、雨打棚布的噼啪声，以及老汉脚下偶尔传来的一声轻微摩擦。

    然后，寂静被踩碎了。

    脚步声。不是一个人，是许多双脚，踏破雨幕，踏碎水洼，沉重、整齐、带着一种不容置疑的杀气，从长街的两头同时逼近。那声音并不快，却带着铁砧般的重量，一下下砸在人心上，将面摊周围那点可怜的光明和温暖，一寸寸挤压、碾碎。

    柳残阳放在剑柄上的手，指节无声地收紧，皮肤绷得发白。他依旧没有抬头，视线低垂，落在自己面前那碗已经开始凝结浮油的面汤上。浑浊的汤面映出他模糊的倒影，也映出棚外越来越近的幢幢黑影，像一群从雨夜深渊里爬出的恶鬼。

    油灯的光晕边缘，黑影终于凝实。

    左边五个，右边七个，加上堵在面摊正面入口的那个，不多不少，正好十三个。他们穿着紧束的夜行衣，雨水顺着冰冷的帽檐和蒙面的黑巾往下淌，勾勒出僵硬而冷酷的轮廓。腰间或背上的兵刃在昏黄的灯光下偶尔反射出一点幽光，如同野兽的獠牙。

    堵在正面的那人，身材尤其高大。他没有蒙面，雨水冲刷着一张过分白皙、线条冷硬的脸，薄唇抿成一条毫无弧度的直线。他手里没有刀剑，只握着一柄合拢的乌木折扇，扇骨在灯下泛着一种温润又诡异的光泽，像是浸透了油脂。他的目光越过柳残阳的头顶，落在那个背对着所有人、依旧慢条斯理搅动锅面的跛脚老汉身上，眼神里带着一丝不易察觉的审视。

    柳残阳，持扇人开口了，声音不高，却奇异地穿透了哗哗雨声，带着金石摩擦的质感，柳家的孽种。躲了这么久，就为了这最后一碗断头面

    柳残阳缓缓抬起眼皮。他的眼睛很黑，深不见底，映着跳跃的油灯火苗，却奇异地没有一丝温度，像两口冰封的寒潭。他没有看那持扇人，目光掠过堵在正面入口的杀手，扫向左右两侧那些沉默逼近的黑影。

    秦独鹤。柳残阳的声音很平静，甚至有些干涩，像枯叶摩擦，赏金再厚，也买不来命。

    秦独鹤嘴角扯起一个冰冷的弧度，那柄乌木折扇在他指间灵巧