道尽头。那声音像小锤子，一下下敲在我的神经上。

    砰！

    我用力甩上门，巨大的声响在工作室里回荡。抱着那个冰冷的文件盒走到宽大的工作台前，我几乎是发泄般地将它掼在桌面上。盒子发出沉闷的撞击声。我猛地掀开盖子。

    一股极其复杂、混合着陈旧丝绢、霉变、灰尘和微弱墨香的气息扑面而来。盒内衬着深蓝色的丝绒。小心翼翼地，我戴上特制的白棉手套，屏住呼吸，将里面的卷轴一点点取出，在铺着软毡的工作台上极其缓慢地展开。

    随着画卷的铺陈，一股无声的惊雷在我脑中炸响，昨夜所有的愤怒和讥诮瞬间被冻结、粉碎。

    这……这还能称之为一幅画吗

    画心是极其名贵的唐代绢本，然而此刻，它像一件被战火蹂躏过无数遍的破旧战旗。大面积的绢地已经酥脆、碎裂，如同干涸龟裂的河床，布满了纵横交错的裂痕和令人心惊的破洞，最大的一处几乎贯穿了整幅画的中心区域。珍贵的矿物颜料层大片大片地剥落、粉化，曾经浓墨重彩描绘的宫廷夜宴场景，如今只剩下模糊不清的色块和断断续续的墨线，如同一个繁华盛世被时光啃噬后留下的森森白骨。人物面目不清，衣饰断裂，精美的器皿只剩下残缺的轮廓。整幅画脆弱得仿佛轻轻呵一口气，就会彻底化为齑粉。

    国宝……

    我喃喃自语，指尖悬在画卷上方，却不敢真正触碰。一股沉重的、近乎绝望的压力瞬间攫住了心脏。这根本不是修复，这是在和时间、和毁灭本身进行一场近乎不可能的拔河。江砚舟……他是在用这幅画，给我下最后的战书，还是……一场残酷的审判

    接下来的日子，时间在工作室里仿佛被黏稠的胶水拖慢了脚步。巨大的工作台成了我的战场，而那幅伤痕累累的《夜宴图》就是唯一的敌人。无影灯惨白的光线不分昼夜地笼罩着，空气里弥漫着特制的糨糊微酸的气息、蒸馏水的干净气味，以及古旧丝绢特有的、带着尘埃感的陈腐味道。

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    我的世界缩小到只剩下眼前这一方残破的绢帛。每一个动作都小心翼翼，如履薄冰。用最细的软毛笔蘸着特制溶液，一点点软化那些已经板结龟裂的旧裱糊层，再用尖细的镊子，屏住呼吸，像拆除炸弹引线一样，将脆弱的画心从朽烂的背纸和覆褙上剥离下来。这个过程耗费了整整一周，神经绷紧到极限，手指因为长时间的精细操作而微微痉挛。

    剥离下来的画心被暂时托裱在全新的、性质稳定的命纸上。接下来是更令人窒息的清洗。棉签蘸着微温的蒸馏水，以难以想象的耐心，极其轻柔地滚压过那些被污垢和霉斑覆盖的脆弱区域。每一次触碰都像是在刀尖上跳舞，生怕一个不慎，那承载着千年历史的脆弱绢丝就会彻底碎裂在指尖。汗水沿着额角滑落，滴在防护服的衣领上，留下深色的印记。

    清洗之后，是漫长到令人绝望的补绢。根据画心原绢的经纬密度、质地、老化程度，我需要在显微镜下，从收集来的、年份相近的唐代旧绢料中，挑选出几乎一模一样的微小碎片。然后用最细的尖刀，将碎片边缘切割成毛茬，再用比头发丝还细的桑蚕丝线，以最传统的隐线法，一针一线地将碎片补缀到画心破损的位置。针尖在灯光下闪烁着微芒，每一次穿过绢丝，都像穿过自己紧绷的神经。那些细小的破洞，每一个都需要耗费数小时甚至一整天。

    工作室里只剩下镊子偶尔触碰瓷盘的轻响、棉签滚动的细微沙沙声，以及我自己压抑的呼吸声。窗外的天色亮了又暗，暗了又亮。方便食品的包装袋在角落里堆积。咖啡的苦味似乎已经渗进了皮肤。

    疲惫像沉重的铅块，一层层压下来。腰背因为长时间的弓着而酸痛僵硬，眼睛干涩发胀。有好几次，在极度疲惫和高度