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    盛夏的午后，阳光透过窗棂，斑斑点点地洒落在陈旧的木地板上。

    林熠半跪在窗前，小心翼翼地翻看着母亲从废品站顺回的二手书。

    那些书页泛黄，书脊被反复翻动，边缘卷起了毛刺，散发着一种混杂着尘埃和纸张的独特气味，却恰似另一重世界的门扉，让他沉醉。

    熠熠，你在做什么呢快帮妈妈择点菜。厨房里传来林母的呼唤，带着温和而朴素的关切。

    马上就来！林熠答应着，却依旧忍不住用指腹摩挲书页，读完了那段引人遐思的诗句，这才小心合上书。

    厨房里热气蒸腾，林母围着围裙，手中剥着豆角，见林熠迟迟不动，终于无声地笑起来：你呀，这么小就爱看书，跟你爸一个样。

    林熠帮着挑菜，低头不语，却在心里暗自牢牢记住母亲提起的父亲。

    自他记事起，父亲早出晚归，留给他的不过桌上的饭菜余温和茶杯浅浅的茶渍。

    他想象不出父亲爱书的模样，只觉得自己和书之间，有一种天然的亲近。

    他喜欢文字间流淌的情感，喜欢那些遥远的诗句、故事，将陌生人的喜怒哀乐连成他自己的梦。

    晚饭后，屋里寂静下来了。

    林母收拾残羹剩饭，林熠依着台灯做作业，三尺见方的书桌因堆叠的课本和作业本而显得局促。

    他侧头望见角落里那摞二手书，忍不住伸手取来一本，趁着灯下偷读。

    不久，书页上的寂寥诗句就把他带进了幽远的意境。

    窗外的蝉声渐敛，夜色深重，母子俩在微光下静默着各自的世界。

    直到九点的钟声敲响，林母才轻声提醒道：熠熠，早点睡，明天还要上学呢。

    林熠恋恋不舍地放下书，却在关灯前悄声问：妈，你觉得……写书的人真的可以把内心的事都写出来吗

    林母愣了下，随即弯起眼眸笑了：我不懂那些字啊句的，但你要是真喜欢，将来也可以写自己的故事，像书上的人那样。

    林熠咬唇点头，内心涌起难以言说的渴望。

    他模模糊糊地觉察到，命运给了他一个没有问过就喜欢上的东西，就是文学。

    而他想，或许自己可以成为一个作家，把心底的悲欢、所见的世间光影，都藏进纸页里。

    那一夜，他在昏黄的夜灯下写下了幼稚的第一首小诗，小心塞进了书页深处。

    次日的课堂上，陈老师穿着洗得发白的衬衫步入教室。他眉宇间带着沉静的书卷气息，声音里自带一种不容忽视的坚定。

    那天他在讲梦想，举了鲁迅、巴金、张爱玲的故事。

    当讲到文学与人生的紧密时，陈老师不经意地望向一角总是用心听讲的林熠：有谁愿意说说，你们的梦想是怎样诞生的

    班里孩子们怯生生彼此观望，林熠琢磨着是否应当举手。

    心里似有涓涓细流涌动，却又担心自己说出来会引得同学嘲笑。

    教室的空气仿佛凝滞了几秒，直到陈老师温和地点名：林熠，你来说说吧。

    林熠站起来，努力压下脉搏的狂跳：我……我喜欢看书，觉得写书的人，可以留下他们的心思和故事。所以……我想长大以后，也能写书、写故事。

    同桌用胳膊碰碰他，窃笑了一下，后排也有人低声捂嘴。

    陈老师却并未笑话，他顿了顿，目光深沉：喜欢做一件事，能够坚持不放弃，这很了不起。写作需要用心，更需要生活和情感。林熠，你愿意把你喜欢的书推荐给大家么

    林熠有些不安，却还是点头。他走到黑板前，用稚嫩的嗓音介绍了那本《城南旧事》，声音清清淡淡，却像是一场自心底出发的小小冒险。