整整一千多个日夜，像浸在冰冷黏稠的墨汁里，缓慢地熬着。

    镜中的女子，眉眼低垂，唇角习惯性地抿着一个极细微、近乎讨好的弧度。

    乌发如云，梳着时下京城最流行的飞仙髻，斜斜簪着一支点翠步摇。那步摇的样式，与三年前柳依依离开京城时头上那支，分毫不差。

    身上一袭天水碧的软烟罗长裙，轻盈得仿佛笼着江南的烟雨，颜色、料子，都是柳依依最爱的。

    我抬起手，指尖拂过左肩胛骨下方一处早已愈合、却留下浅粉色印记的疤痕。

    那是去年秋猎，一头受惊的野猪冲向萧彻时，我扑过去挡下的。尖锐的獠牙刺穿了皮肉。

    当时痛得几乎昏死过去，耳边却清晰地听到他抱着我时，那一声失态的、带着巨大恐慌的低吼：依依！

    伤好后，他命人送来一瓶祛疤的玉肌膏，眼神却只落在我肩胛骨那道新添的疤上，语气平淡得像在谈论天气：嗯，位置、大小，都像了。

    像柳依依十五岁那年，在护国寺后山为救一只雏鸟，不慎被树枝划伤留下的那道痕。

    三年。我存在的全部意义，就是模仿另一个女人。模仿她的笑，她的步态，她说话的尾音，她喜欢的颜色，她讨厌的食物，甚至她身上每一道疤痕的形状和位置。

    我的名字，沈妙，早已被尘封。王府上下，包括萧彻，唤我的都是另一个名字——柳侧妃。一个顶着别人名字的、精致的赝品。

    初冬的寒气透过雕花的窗棂丝丝缕缕地渗进来。我放下梳子，指尖冰凉。

    镜中人那刻意描摹出的温婉笑意，像一张僵硬的面具，挂在脸上，沉重得快要坠下来。

    吱呀——

    厚重的书房门被推开，一股熟悉的、带着松墨冷香的空气涌出。

    萧彻坐在宽大的紫檀木书案后，并未抬头，只专注于手中一份摊开的军报。

    阳光透过高窗，在他轮廓分明的侧脸上投下一道深刻的阴影。

    我屏着呼吸，放轻脚步，走到角落那张属于我的小案旁。

    案上早已备好了笔墨纸砚。我熟练地拿起墨锭，在砚台里注入少许清水，开始沿着一个方向，缓慢而均匀地研磨。

    动作放得极轻极缓，生怕发出一点多余的声响惊扰了他。

    整个书房里，只有墨锭摩擦砚台的细微沙沙声，和他偶尔翻动纸页的脆响。

    空气凝滞得如同冻住的湖面。

    不知过了多久，那沙沙的研墨声，似乎终于触碰到了他某根紧绷的神经。

    停。

    他低沉的声音突然响起，不高，却带着不容置疑的穿透力，像冰凌骤然断裂。

    我手腕一抖，墨锭差点脱手，连忙稳住。

    他并未抬头，视线依旧胶着在军报上，语气却冷硬如铁：依依研墨，手腕是这般用力的么重来。

    心口像是被一只无形的手狠狠攥了一下，闷闷地疼。

    我深吸一口气，努力回忆着柳依依研墨时那种特有的、仿佛不带一丝烟火气的轻柔姿态。重新调整了手腕的力道，动作放得更加绵软、虚浮。

    就在我几乎以为自己的手腕要因为这刻意的虚软而脱力时，书房外忽然传来一阵不同寻常的喧哗，夹杂着急促奔跑的脚步声和下人压抑的惊呼。

    那声音由远及近，越来越清晰，带着一种山雨欲来的慌乱。

    萧彻的眉头倏然拧紧，猛地抬起头。那双总是沉静如寒潭的眸子里，瞬间掠过一丝惊疑，随即化为一种近乎锐利的专注。

    他霍然起身，带倒了身后的紫檀木椅，椅子沉重的倒地声在死寂的书房里格外刺耳。

    他看也没看倒在地上的椅子，甚至没有再看我一眼，像一阵裹挟着