空间，有……杀气……有人在看……我们

    周延的心倏地沉了下去。

    第三章：旧月痕，映新愁

    超市里那句低语的杀气，像一根冰冷的针扎进周延的心脏，瞬间冻结了刚刚因为简单采购而松弛下来的神经。他猛地握紧了沈浅月冰凉的手，后者微微颤抖着，手指用力回握，仿佛那是唯一能抓住的浮木。那个灰帽卫衣的身影，在他们离开时也消失在货架深处，像从未出现过，但那股窥伺的寒意却如同实质，牢牢黏在了周延的背上。

    不怕，他低声说，声音却有点发紧，可能……看错了。他把杀气归结为沈浅月过度的敏感和古代人用词的误差。

    沈浅月没有说话，只是将身体更加贴近周延，低着头，任由他拉着快步走出超市。夕阳的光芒毫无暖意，拉长了两人紧挨着的、带着浓重不安的影子。

    接下来的日子，这份不安如同无声的背景噪音，挥之不去。周延开始注意到更多细节：楼下偶尔停着牌照陌生的黑色轿车，在他回来时刚开走；楼道里似乎总有轻微的、不像邻居脚步声的动静；一次晚归，他在公寓楼大门外似乎瞥见远处墙角暗影里有人闪动……他悄悄在门口装了个简易的报警小装置，是大学时参加电子社团的遗留产物。沈浅月则变得更加沉默和警觉，大部分时间都安静地窝在沙发角落看书或笔记，但任何一点意料之外的声响——走廊里的脚步、远处警笛的嘶鸣——都会让她瞬间绷紧身体，眼神像受惊的小动物般扫向门口，连呼吸都屏住。

    平静的表象之下，暗流汹涌。

    更大的压力来自周延的工作。游戏开发进入关键攻坚期，但核心模块的一个bug像顽疾般迟迟无法解决。连续熬了几个通宵，眼下的乌青堪比熊猫，咖啡因都快要失效。项目组群里的信息一条比一条急躁，顶头上司下午又发来了措辞严厉的最后通牒：周延，明天晨会我要看到可行解决方案！再不行，项目节点延误的锅，你自己背！字里行间的冷酷，不比那超市里的窥视目光温暖多少。

    项目失败意味着什么绩效清零，年终奖泡汤，甚至可能失去这份在都市勉强立足的工作。房贷、房租、母亲时不时的询问……现实的绞索似乎一下子收紧了。周延靠在椅背上，看着屏幕上密密麻麻的报错代码，那些符号仿佛在扭曲跳动，嘲笑着他的无力和即将到来的职业终结。一种沉重的窒息感攫住了他，比任何被追踪的感觉更具体、更压垮人。

    ……

    一只白皙纤细的手，无声地伸过来，指尖轻轻点在了他因长时间敲击而微微发烫的键盘边缘。周延疲惫地抬眼。是沈浅月。她不知何时离开了沙发角落，静静地站在他桌旁。她手里端着那盏小小的蘑菇台灯（那盏象征着她无声关怀的灯），另一只手小心翼翼地拿起他桌角那早已空了的咖啡杯。

    她没说话。只是用那双清澈的、蕴藏着古老星河的眼眸，深深地看了他一眼，那眼神里有担忧，有不忍，还有一种试图分担却不知如何表达的笨拙。然后，她像是想起了什么，放下咖啡杯，端着那盏灯，走到客厅一个稍微宽敞的角落，轻轻地将它放在地上。

    接着，出乎周延意料，她走向客厅角落那个落满灰尘、属于前租客的古筝（周延不会弹，一直当衣架用）。她小心地拂去琴上的浮尘，从随身的布包里（她自己缝的）拿出两张不知从哪儿弄来的、薄薄的仿古纸片，卷成小卷，轻轻塞进了筝的雁足下（一种简单的调音吸潮方法）。然后，她撩起有些粗糙的现代家居服袖子（网购的改良汉服款还没到），在古筝前跪坐下来。

    没有言语。她纤长的手指，带着一种源于血脉的优雅和生涩（显然技艺不如从小精通那般娴熟，穿越带来的精神和身体创伤仍在影响她），轻轻抚上了冰冷的琴弦。

    第一个清冷的音符滑出，像一滴