其轻微地翕动了一下，没有声音。过了几息，才有一丝微弱得几乎被风吹散的叹息，如同秋叶坠地前最后的低语，幽幽地飘了出来：

    原来……等不到的人……

    ……是我自己啊。

    话音落下的瞬间，暮色四合的天空仿佛骤然压得更低。一缕清冷如水的月光，竟奇迹般地撕开了铅灰色的厚重云层，笔直地投射下来，如同一道探照的光柱，不偏不倚，精准地笼罩住长亭中那抱着琵琶的、佝偻的身影。

    在清冷的月光下，那满头如霜的银发，那身不知穿了多少年、早已褪色磨损的旧布裙，连同她怀中那张斑驳的琵琶，开始变得……透明。

    像一幅被水浸湿的水墨画，墨迹无声地晕开、变淡、消散。

    从衣角，到袖口，到指尖……一寸寸，一点点，化作无数细碎的、闪着微光的尘埃，在月光里无声地升腾、飘散。

    亭子外，跪在泥泞中的旅人，那撕心裂肺的恸哭声，不知何时已停了下来。他仰着头，脸上纵横的泪痕在月光下闪着冰冷的光。他死死地、一眨不眨地望着亭子里那正在消散的身影，眼神里翻涌着一种极致的、无法言说的悲恸，还有一种……近乎释然的、深不见底的苍凉。那眼神太过复杂，像埋葬了三十年的尘土，终于被这月光照见。

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    最后消失的，是那张布满皱纹的脸。月光勾勒出它最后朦胧的轮廓，嘴角似乎还残留着那抹刚刚领悟真相时僵硬而古怪的弧度。

    风大了些，卷过空荡荡的石条凳。那张陪伴了三十年的旧琵琶，咚地一声轻响，跌落在地，激起一小片灰尘，滚了两下，静静地躺在冰冷的石板上。弦已尽断，再无声息。

    亭外，跪在泥泞里的身影，依旧一动不动。他望着那空无一人的石凳，望着地上孤零零的琵琶，仿佛化成了另一尊石像。只有风，呜咽着穿过空亭，卷起地上几片枯叶，打着旋儿，追逐着月光里那些早已消散无踪的微尘，飘向无边的沉沉黑夜。

    ＜旅人跪在泥泞中，眼睁睁看着阿晚的身影在月光下寸寸消散，化作微尘飘散。

    他喉结滚动，却发不出一点声音。

    那断弦的旧琵琶咚地一声滚落在地。

    他踉跄着爬过去，颤抖着伸出手——

    指尖触到的，只有一片冰冷的虚空。

    原来，他跋涉三十年归来，只为了亲证一个早已注定的结局：

    她等不到的人，是他；

    而他寻不回的人，是她。＞

    ---

    风陡然大了，呜咽着穿过空荡荡的长亭，卷起地上零星的枯叶，追逐着月光里那些早已消散无踪的微尘，徒劳地扑向无边的沉沉黑夜。亭子外，泥泞里那个跪着的身影，凝固成了一块被遗忘在荒野的顽石，唯有那浑浊的泪水，还在他沟壑纵横的脸上无声地、汹涌地奔流，冲刷出道道泥污的沟壑。

    他仰着头，脖颈绷紧出僵硬的线条，死死盯着那空无一人的石条凳，盯着那刚刚还有阿晚坐着的、如今只剩下冰冷月光的地方。月光清寒如水，无情地泼洒下来，照亮凳面上细微的灰尘，也照亮了他眼中那片崩塌的废墟——三十年的跋涉，三十年的执念，三十年的血与火与望不到头的路，最终都坍缩成眼前这片死寂的虚空。

    嗬…嗬…

    喉咙深处发出断续的、濒死般的喘息，像是破旧风箱最后的挣扎。他想喊，想叫，想撕开胸膛让那积压了三十年的痛楚喷薄而出，可所有的声音都被一只无形的手死死扼住，掐灭在喉头，只剩下气流摩擦的嘶鸣。

    琵琶。

    那声沉闷的坠地轻响，此刻才迟钝地敲进他混沌的耳膜。他的眼珠极其缓慢地转动，仿佛锈蚀的机括，最终定在石阶旁。那张