种混合了油墨、尘埃和岁月沉淀的独特气息。这是被遗忘时光里倔强生长出的一座秘密森林。

    林溪屏住呼吸，被这意外的景象攫住。她放轻脚步，像怕惊动沉睡的精灵，走进那片书籍的森林深处。指尖拂过书脊，触感微凉。她停在一排书架前，目光被一本淡绿色封面、边缘有些磨损的书吸引——《城南旧事》。她小心地抽出来，翻开扉页，上面用娟秀的字迹写着：给所有迷路的小孩，这里是暂时的家。

    一股暖流，微小却清晰，猝不及防地撞进心口。她抱着书，目光逡巡，在书架尽头、靠窗的地方，发现了一张小小的旧藤椅。它安静地放在那里，沐浴在斜射进来的、近乎凝固的阳光里。

    她坐下，藤椅发出轻微的呻吟。书页在指尖沙沙作响，林英子的北平童年，带着旧时光的温润和淡淡的离愁，像一条安静的溪流，慢慢流淌进她初到陌生之地的惶惑里。窗外的老樟树在风里摇曳，叶子沙沙，仿佛遥远的和声。

    时间在字里行间悄然溜走。当她合上书页，被故事浸润的心绪平静而微涩。抬眼间，目光无意掠过对面书架的空隙。

    那里，隔着几排书的距离，在另一扇被阳光慷慨眷顾的窗下，坐着一个人。

    是个男生。他穿着洗得发白的校服，微微低着头，额前略长的碎发垂落，被阳光勾勒出毛茸茸的金边。他看得那样专注，长长的睫毛低垂，在眼下投出一小片安静的阴影，阳光慷慨地穿过它们，染成了近乎透明的金色。整个世界的光仿佛都温柔地汇聚在他周围，而他浑然不觉，像一幅被时光凝固的油画。

    林溪的心跳漏了一拍，又骤然加速。她像被烫到一样，飞快地收回视线，脸颊莫名有些发热。她慌乱地把《城南旧事》小心地插回原处，仿佛那本书也沾染了她此刻的窘迫。动作间，指尖碰到书架边缘一小叠整齐摆放的彩色便签纸和几支铅笔。她犹豫了一下，仿佛被某种无形的力量牵引着，抽出一张淡黄色的便签，笔尖悬停片刻，终于落下：

    >谢谢你，城南的旧事很温暖。新来的林溪。

    字迹带着一丝不易察觉的颤抖。她将便签轻轻夹在《城南旧事》的扉页，那个写着给所有迷路的小孩的句子旁边，然后像受惊的小鹿，几乎是逃离了这片静谧的书巢。门轴在她身后发出同样悠长的叹息，隔绝了那满室的阳光与微尘。

    第二天午休，林溪的心像被一根无形的线牵着，脚步不由自主地再次走向那个废弃教室的角落。推开那扇熟悉的旧木门，阳光和书卷的气息依旧温暖地包裹上来。她径直走向那排书架，手指带着一丝不易察觉的急切抽出那本《城南旧事》。

    扉页间，那张淡黄色的便签还在。但下面，多了一张新的纸。

    浅蓝色的便签纸，边缘裁剪得很整齐。上面的字迹清瘦有力，带着一种干净利落的筋骨，像冬日疏朗的树枝：

    >温暖就好。这里是‘萤火虫书巢’，欢迎常来。江屿。

    江屿。原来他叫江屿。

    林溪捏着那张小小的蓝色便签，指尖能感受到纸张微糙的纹理，那清俊的字迹仿佛带着温度，熨帖了心底某个小小的角落。她抬起头，目光下意识地穿过书架的缝隙，望向那扇熟悉的窗。

    他果然在那里。姿势几乎未变，还是微微低着头，沉浸在手中的书页里。阳光流淌在他微弓的脊背上，勾勒出专注而安静的轮廓。他似乎并未察觉她的到来，或者说，他默许了这种无声的共存。林溪悄悄松了口气，一种奇异的安心感悄然滋生。她踮起脚尖，目光在书架上逡巡，掠过那些或熟悉或陌生的书名，最终停在一本封面素净、书名却异常熟悉的书上——《小王子》。她记得它，童年时翻阅过，懵懂而遥远。

    她取下书，翻开。书页间散发出淡淡的、属于旧书的独特气味。她坐回那张旧