四处乱撞，绣线在布面上纠缠成一团乱麻，像是在无声地哭诉着创作的艰难。

    阿巧，歇会儿吧，都三更天了。

    阿秀端着一碗银耳羹，轻轻推开绣庄的门。木门发出吱呀的呻吟，惊得梁上的蜘蛛慌乱逃窜。她看着阿巧布满血丝的眼睛，还有那被绣针扎得红肿的手指，指甲缝里还嵌着细小的线头，心疼地说道。银耳羹的热气氤氲在两人之间，却驱不散屋内凝滞的空气。

    阿巧头也不抬，声音沙哑而冰冷：别来烦我，绣展就要到了，我一定要绣出天下无双的绣品。

    她的话语中带着近乎偏执的狂热，仿佛被某种执念深深困住。手中的银针突然刺破指尖，血珠滴落在绣布上，在惨白的绸缎上绽开一朵妖异的红梅，却丝毫没有让她停下动作。

    阿秀叹了口气，将银耳羹放在一旁的桌子上。瓷碗与桌面相撞发出轻响，惊醒了蜷缩在桌角的蟋蟀。你这样拼命，身体会吃不消的。你看这绣品，虽然针法繁复，可总觉得少了些灵气。

    她小心翼翼地开口，目光扫过绣布上纠结的线条，那些本该柔美流畅的纹路，此刻却像一条条扭曲的蛇。

    阿巧的手猛地一顿，抬头怒视着阿秀，眼神中带着被戳中痛处的恼羞：少在这儿说风凉话！你懂什么是刺绣我一定要让所有人都知道我阿巧的名字！

    说完，她又低下头，继续疯狂地刺绣，银针与绣布碰撞的声音愈发急促，像是愤怒的鼓点，敲打着寂静的夜。窗外的猫头鹰发出凄厉的叫声，与屋内凌乱的绣针声交织在一起，形成诡异的二重奏。

    日子就在这样的疯狂中一天天过去。街坊邻居们开始议论纷纷。清晨的集市上，卖豆腐的大娘一边推着小车，一边对旁边卖菜的妇人说：听说绣庄的阿巧，为了参加绣展，整宿整宿不睡觉，把自己折腾得人不人鬼不鬼的。

    她的围裙上沾着新鲜的豆浆渍，随着动作微微晃动。卖菜的妇人摇头叹息：可不是嘛，我昨儿路过绣庄，半夜还亮着灯，那姑娘也太钻牛角尖了。

    她手中的青菜还滴着水珠，在青石板上汇成小小的水洼。

    茶馆里，老茶客们也在谈论着。她绣的东西看着是精致，可总觉得少了点啥，不如以前看着舒服。

    一位留着山羊胡的老者抿了口茶，皱着眉头说道。他的茶碗边缘有一道细微的裂纹，随着茶水的晃动轻轻闪烁。是啊，就像那牡丹，绣得跟纸扎的似的，没有半分生气。

    另一位老者附和道，手中的烟杆在地上敲出清脆的声响，烟灰簌簌落在青砖缝里。这些议论声随着风飘进绣庄，阿巧却充耳不闻，她沉浸在自己的世界里，被焦虑和渴望折磨得近乎疯狂。

    随着绣展日期的临近，阿巧的状态愈发糟糕。她的脸色苍白如纸，身形消瘦得仿佛一阵风就能吹倒，颧骨高高凸起，眼下挂着浓重的青黑。可她依旧不愿停下手中的绣针，连吃饭都要阿秀将粥送到嘴边。有一天，隔壁布庄的老板娘前来送绸缎，看到阿巧的模样，忍不住劝道：阿巧啊，听婶一句劝，别把自己逼得太紧了。刺绣讲究个心平气和，你这样下去，怕是绣不出好东西的。

    她的绸缎上还带着淡淡的樟脑味，却掩盖不住屋内刺鼻的汗味和绣线染料的气味。

    阿巧却冷着脸，语气生硬：不用你管，我自己的事我心里有数。

    老板娘无奈地摇摇头，放下绸缎便离开了。绣庄的门再次关上时，阿巧感觉整个世界都只剩下自己和那幅永远也绣不完的作品。她的咳嗽声在空荡荡的房间里回荡，震得墙上的绣样都微微颤动。

    终于，过度的劳累让阿巧病倒了。她躺在昏暗的房间里，发着高烧，意识模糊。窗外的阳光透过窗户洒进来，在她滚烫的额头上投下斑驳的光影，她却感受不到一丝温暖。她望着窗外的蓝天白云，听着远处