的小太阳——那天她抱怨他的笔记太灰暗，非要留下点光明。

    唯有蝴蝶发卡从未出现过。

    直到某个黄昏，他在教室整理黑板报，瞥见她抱着作业本经过走廊，马尾辫上突然多了枚晶亮的蝴蝶发卡。

    夕阳把她的影子拉得老长，发卡的水钻在暮霭中明明灭灭，像他每次看见她时，胸腔里忽明忽暗的心跳。

    在看什么她突然转身，吓得他差点碰倒粉笔盒。

    她晃了晃手里的塑料袋，给你带了奶茶，三分糖去冰，对吧他攥紧粉笔的手微微发抖，看着她蹦跳着离开的背影，终于明白那些刻意的偶遇，都是某个笨拙的少年，在自卑与心动间，反复丈量的勇气刻度。

    第三章

    暴雨在玻璃窗上织成灰黑色的帘幕。

    季修竹攥着皱巴巴的纸张，站在街角彩票店的霓虹灯下，雨水顺着伞骨滴落，在脚边砸出细碎的水花。

    手机屏幕第无数次亮起，陌生号码的短信像冰冷的指尖抵住他的后颈：【07、14、18、23、30、32，蓝球05。相信我。】

    他想起三天前收到的第一条短信，那句别告白像一把锁，将他即将脱口的心意永远封存在毕业典礼的走廊。

    此刻掌心的彩票纸被冷汗浸透，油墨数字晕开微小的毛边，恍惚间竟与记忆中罗悠苒钢笔字的笔锋重叠——她总说他太过循规蹈矩，像永远走在刻度线上的直尺。

    小伙子，买不买

    老板的哈欠混着电视里的雨声，开奖倒计时的数字在屏幕上跳得刺眼。

    季修竹咬咬牙，将五张皱巴巴的十元钞票推过柜台，塑料垫板上还粘着半片干枯的樱花，不知是哪个春天留下的残迹。

    雷声在云层里闷响。

    他躲进便利店角落，拆开关东煮的包装，热气模糊了眼镜片。

    手机在铝制桌面上震动，弹出罗悠苒的消息：【修竹，明天要不要去看樱花】对话框里躺着未发送的好字，光标在夜色中孤独闪烁，像他每次看见她时，喉咙里卡住的星光。

    雨声突然轰鸣如潮。

    他盯着彩票上的数字，想起神秘人第二条短信里的话：【你以为错过的是爱情，其实是改变命运的契机。】

    铝制汤匙碰在纸杯边缘，发出清越的响。三个月前，他在图书馆捡到本旧书，扉页上用钢笔写着选择即命运，笔迹竟与罗悠苒夹在他作业本里的便签一模一样。

    便利店的钟摆指向十点整。电视里的开奖号码依次跳出，季修竹的指甲深深掐进掌心。

    当第七个数字与彩票重合时，关东煮的汤汁突然溅在手腕，烫得他浑身一颤。手机在此时再次震动，新短信只有冰冷的两行字：【明日申时，投资XX新能源。不要告诉任何人。包括她。】

    雨水顺着伞骨蜿蜒成河。

    他站在空无一人的街道上，望着远处罗悠苒家亮着的灯。那盏台灯曾在无数个深夜伴她刷题，光晕里浮动着她咬笔杆的侧影。

    此刻霓虹灯光穿过雨帘，将他的影子拉得细长成线，与记忆中毕业典礼那天重叠——那时他踩住的不仅是情书，还有与她并肩奔跑的可能。

    赌注在雷鸣中落定。

    他知道，从按下删除键删掉那句好的瞬间起，某些东西已经在暴雨中悄然改变——就像樱花终将凋零，但此刻的雨，正在为另一个春天，重新丈量土壤的温度。

    第四章

    烧烤店的油烟混着啤酒味钻进鼻腔。

    季修竹盯着玻璃罐里的腌黄瓜，听着邻桌男生拍着桌子划拳。

    一张彩票——那是三天前暴雨夜的战利品，此刻正藏在钱包夹层，与罗悠苒送的银杏叶书签并排躺着。

    修竹，该你了！不知谁往他手