对卧床安宁理念的一种无声而惨烈的反抗。

    我僵在原地，指尖瞬间冰凉。想说什么，喉咙却被无形的冰团堵住。我想触碰他剧烈颤抖的肩背，却又不敢。镇痛药呢常规的剂量在此刻汹涌的剧痛前如同螳臂当车。

    就在这时，莫云深紧闭的眼睫剧烈颤动，艰难地掀开一道缝隙。视线涣散空洞，意识似乎介于醒与梦的边缘。痛苦如黑水淹没了他，呼吸粗重破碎。

    当……当你老了……他喃喃自语，唇齿因寒冷和剧痛而打着颤，每一个音节都模糊得几乎破碎。头……发花白……他剧烈地喘息了两下，牙齿格格作响，睡……睡……思昏沉……

    声音干涩、断续，像劣质老唱片被强行转动。每一个词语都裹挟着从胸腔深处挤压出来的痛楚呜咽，几乎不成语调。

    我的呼吸骤然停滞！

    如同被一道无声的霹雳从头顶贯穿！

    时间在轰然巨响中裂开巨大缝隙，所有属于现在的场景色彩如潮水般飞速退去，被另一幅更古老、更遥远、也曾让我心悸不已的画面粗暴地涂抹覆盖——

    五年前的云南，腾冲高黎贡深山边缘一个叫不出名字的陡峭悬崖上。

    风，凛冽如同冰刀，裹挟着深谷蒸腾而上的湿冷雾气，一下下撕扯着我的外套。我，十六岁的苏蓝，孤零零地站在崖边。脚下是令人眩晕的陡峭坡度，再往下，是浓雾也遮掩不住的、灰黑色嶙峋怪石和深不见底。那是一种令人窒息的、能吞噬一切的暗渊凝视。

    泪水早已模糊了视线，脸被寒风吹得麻木。那时的活着，沉重得像背了一座用荆棘编织的十字架。离家前书桌角落摊开的诊断报告上的字句，家人的争吵、担忧和无措的眼神混杂的痛楚压得喘不过气……我只想结束。

    脚步挪向更危险的边缘。泥土松软湿滑，碎石滚落深渊，悄无声息。就在我最后一丝力气即将耗尽、重心前倾的刹那——

    一个身影猛地从山崖侧面湿漉漉的灌木丛里撞了出来！

    那是个年轻的旅行者，头发被山风吹得凌乱不堪，脸色冻得发青。他身上还沾着草屑和泥点，大口喘着气，显然是刚从那陡峭崎岖的小道爬上崖顶。

    没有任何客套询问想不开的废话。少年一步抢到我侧前方不远的地方，不是为了拦阻我向深渊坠落的身体轨迹，更像是隔断了我投向深渊视线所能触及的最核心区域，强行隔断了那片绝望的蛊惑。他没有靠近，保持着距离，目光锐利，像高山湖泊里浸过的黑曜石，亮得惊人，带着一种超越年龄的沉静穿透力，直直刺入我灵魂。

    然后，他开口了。不是劝说，不是安抚，而是用一种沉稳的、在寒风中显得格外清晰的嗓音，开始……朗诵诗歌

    When

    you

    are

    old

    and

    grey

    and

    full

    of

    sleep…（当你老了，头发花白，睡意沉沉…）

    他的声音不算华丽，带着旅途的疲惫和山风的粗糙，甚至有些紧张导致的微哑。但那韵律，那沉静叙述中自然而然蕴涵的力量，像是一股温暖而强韧的水流，猝不及防地冲开了我脑海中凝固的死结。那是叶芝的《当你老了》，一首关于时间，关于爱之凝视穿透岁月的诗。

    我就那样僵在离崖边咫尺的寒风中，听着少年朗读者用略生涩却极其庄重的节奏诵完那首诗。风继续呜咽着卷过悬崖，吹得他廉价运动外套的拉锁作响。他的嘴唇冻得有些发紫，目光却一直稳定地落在我脸上。

    冰冷的悬崖、蚀骨的绝望、下坠的诱惑……在这些庞大的黑暗里，一个陌生少年的存在和声音本身，就成了一束意外的、穿透死寂的光。