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    星期三晚饭前,高更敲响公寓的门。

    “令弟叫我今晚带你到巴蒂格诺勒咖啡馆去。他在陈列馆晚一点下班。

    这些画有趣,可以看看吗?”

    “当然可以。有几幅是在布拉邦特画的,其余的在海牙。”

    高更对画注视良久。他几次举起手来,张开嘴巴,好象要说话。似乎没能组织好自己的思路。

    “请原谅我提个问题,文森特,”他终于开口说,“你有没有癫癎病?”

    文森特正穿上羊皮上衣,这是在旧衣店里买的,尽管泰奥对这件皮衣表示惊慌,他还是坚持要穿。他转过身来,凝视高更。

    “我什么?”他问。

    “一个癫癎病患者。神经会发作的人?”

    “我根本不知道那捞什子,高更。你怎么会问这个?”

    “嗯……你的这些画……看上去好象都要从画布上爆炸开来。当我看着你的这些画的时候……对我来说也不是第一次……开始感到一阵无法自制的神经质的兴奋。我感到,如果画不爆炸,我一定爆炸!你可知道你的画使我什么地方最受刺激吗?”“不知道。什么地方呀?”

    “肚子里。五脏六肺都在发抖。感到万分骚动和慌乱,简直无法控制自己。”

    “也许我能把它们当作泻药卖掉。你懂吗,挂一幅在厕所里,每天看个把钟点?”

    “老实说,文森特,我想我是没法忍受你的画。它们会使我的内脏混乱一个星期。”

    “我们走吧?”

    他们顺着蒙马特尔路,走向克利希林荫道。

    “你吃过饭了吗?”

    “没有。你呢?”

    “也没有。那我们上巴塔那饭店去吧?”

    “好主意。有钱吗?”

    “一个生丁也没有。你有吗?”

    “我一向没有钱。我在等泰奥带我出去。”

    “咄!看来吃不成了。”

    “不管怎么样,上去看看当天名菜。”

    他们沿勒皮克路上山,然后向右转弯进入女修道院长路。巴塔耶太大有一份用墨水潦草写就的菜单,钉在门口一棵假的盆栽树上。

    “嗯,”文森特说,“青豆烧小牛肉,我最爱吃的菜。”“我讨厌小牛肉,”高更说,“我真高兴可以不吃了。”“吹牛。”

    他们漫步走去,进入山脚下的小三角花园。

    “喂,”高更说,“保罗•塞尚在那儿,躺在长凳上。我真不明白那个呆子为什么要把皮鞋当枕头。我们来弄醒他。”

    他从裤子上解下皮带,一折两,朝着睡觉的人,在穿着袜子的脚底心上猛地一抽。塞尚痛叫着,从长凳上跳了起来。

    “高更,你这个可恶的虐待狂。那就是开玩笑的意思吗?终有一天,你会逼得我砸烂你的脑袋。”

    “这样才能使你的脚晒晒太阳。干吗把肮脏的普罗旺斯皮鞋枕在你的头下呀?我看这比没有枕头更坏。”

    塞尚揉揉脚底,穿上靴子,发着牢骚。

    “我不是用鞋当枕头。枕在头下,睡着后,就没人能偷了。”

    高更朝文森特转过身去,“他讲话的样子会使你以为他是一个挨饿的艺术家吧。他的父亲开银行,埃克斯昂普罗旺斯的一半是他父亲的。保罗,这是文森特•凡•高,泰奥的兄长。”

    塞尚和文森特握手。

    “真不巧,没能在半小时前找到你,塞尚,”高更说,“否则你就可以和我们一起吃饭了。巴塔耶有我吃到过的最好的青豆烧小牛肉。”

    “真的好,是吗?”塞尚问。

    “好?太可口啦!不是吗,文森特?”

    “当然,当
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