发白、式样极其古旧的深蓝色布褂，手里紧紧抱着一个用褪色的靛蓝印花布包裹着的、约莫一尺见方的方正木盒。那盒子边缘已经被磨得光滑圆润，露出原本的木色，显然被摩挲过无数次。她的手指枯瘦，指节因用力而泛白，死死地扣在盒子上，仿佛那是她仅存的生命支柱。她的背脊挺得很直，带着一种近乎固执的僵硬，仿佛在对抗着什么无形的重压。唯有那抱着木盒的手臂，在微微地、无法控制地颤抖着。

    雨丝斜斜地飘进来，打湿了她花白的鬓角和肩上薄薄的布料，她却浑然不觉。她的目光，越过一脸惊愕的林伯，牢牢地锁在陈砚清的脸上，锁在他那只摊开的、紧紧握着那枚幽蓝纽扣的手上。

    裁缝店里死一般的寂静。窗外的雨声陡然间变得清晰而喧嚣，敲打着屋檐和玻璃，像是无数细密的鼓点，敲在每个人的心上。

    陈砚清感觉自己的心脏在那一刻停止了跳动，随即又以一种要炸裂开来的疯狂速度擂动起来。血液轰然冲上头顶，又在瞬间褪得干干净净，留下冰凉的麻木和眩晕。他几乎是凭着本能，踉跄着从那张矮凳上站了起来，膝盖撞在工作台的边缘，发出一声闷响，他却感觉不到丝毫疼痛。

    他向前挪了一步，脚步虚浮得像踩在棉花上。他死死盯着沈素心，喉咙里发出咯咯的轻响，像老旧的门轴在转动。他想说话，想问，想喊她的名字，想求证眼前的一切是不是濒死前的幻觉。可所有的声音都被堵在喉咙深处，只剩下急促而粗重的喘息，在寂静的店里显得格外刺耳。

    他颤抖着，几乎是痉挛般，缓缓抬起了那只握着纽扣的手，摊开掌心。那枚深蓝的青金石，在昏黄的灯光下，幽幽地闪着光，像一个无声的、穿越了漫长时空的诘问。

    这……这纽扣……他终于挤出了声音，嘶哑、干涩、破碎不堪，每一个字都像是用砂纸磨过喉咙，……怎么……怎么会在……你这里

    他的目光死死钉在沈素心脸上，带着一种濒临崩溃的、混合着巨大惊骇和一丝渺茫到近乎绝望的希冀。

    沈素心依旧站在门口，没有动。风雨的气息缭绕着她单薄的身影。她看着陈砚清，看着他手中那枚幽蓝的纽扣，看着他脸上纵横交错的泪痕和眼中翻涌的惊涛骇浪。她的脸上没有任何表情，平静得像一口枯竭了千年的古井，唯有那双眼睛深处，掠过一丝极其细微、极其深沉的痛楚，快得如同错觉。

    她没有回答他关于纽扣的问题。

    她的视线，缓缓地、极其缓慢地，移到了自己怀中紧紧抱着的那个褪色的印花布包裹的木盒上。那木盒陈旧、方正，边缘被磨得光滑发亮，透着一股令人心悸的、属于死亡与长久陪伴的沉寂气息。

    然后，她抬起了一只手。那只手同样枯瘦，布满了老年斑和皱纹，此刻却异常稳定，没有一丝颤抖。她极其小心地、带着一种近乎虔诚的专注，开始解开包裹着木盒的靛蓝印花布。布结被打开，布料一层层地滑落，露出里面一个深色、木质细腻、打磨光滑的盒子。

    那是一个骨灰盒。

    陈砚清的瞳孔骤然收缩，呼吸猛地一窒，一股冰冷的寒意瞬间攫住了他的心脏。

    沈素心的动作没有停顿。她单手稳稳地托着骨灰盒的底部，另一只手，伸向盒盖。她的手指摸索着，最终停在盒子侧面一个极其隐蔽的、镶嵌着黄铜小环的暗格处。她熟练地、轻轻地一抠，一块小小的、长方形的木质盖板被移开，露出里面一个小小的、同样古旧的黄铜钥匙孔。

    在陈砚清和林伯惊骇、不解、近乎窒息的目光注视下，沈素心从自己同样洗得发白的布褂内袋里，掏出了一样东西——一根褪色的红绳，末端系着一枚小小的、磨得发亮的黄铜钥匙。

    她将钥匙精准地插入那个小小的铜孔，轻轻一旋。

    咔哒。