风铃又一次响起，紫藤花瓣纷纷扬扬落下。我知道，这世上从没有真正的离别，只有以不同形式存在的相遇。就像那本流传了半个世纪的《雪国》，每一次被翻开，都是一次崭新的重逢。

    紫藤花开得最盛的那个清晨，我在信箱里发现了一本装帧精美的《雪国》新译本。翻开扉页，出版后记里写着：谨以此书献给所有相信文字力量的相遇。编者的名字让我指尖发颤——是当年那个带走紫藤幼苗的女孩。

    书里夹着一张便签：我把您和林奶奶的故事写进了后记。现在，这个故事将会随着新书去到更远的地方。阳光透过紫藤花架，在纸页上投下摇曳的光斑，像极了林微年轻时跳动的睫毛。

    那天下午，我拄着拐杖去了我们初遇的地铁站。自动扶梯依然忙碌，人群匆匆而过。恍惚间，我仿佛看见穿着米色风衣的林微站在对面扶梯上，对我微笑。这一次，我没有回头张望，因为知道她从未真正离开。

    回到小院时，晚风正吹落一地紫藤花瓣。我翻开新书，发现最后一页印着林微当年写在旧书上的那句话：给让我不再错过的人。字迹下方多了一行小字：也献给所有被这本书温暖过的灵魂。

    夜色渐浓时，我把书放进门口的免费取阅木箱。月光下，紫藤花的影子在书封上摇曳，仿佛在轻声诉说：这世间的相遇，终将以千万种方式，继续流传。

    院子的木门在风中轻轻摇晃，发出熟悉的吱呀声。我坐在紫藤花架下，膝上摊着那本新出版的《雪国》。暮色中，书页上的字迹渐渐模糊，但林微写在扉页上的那句话依然清晰可见。

    远处传来孩子们的嬉笑声，是邻家的双胞胎在追逐一只花斑猫。那只猫突然窜到我的脚边，蹭了蹭我的裤腿，然后轻盈地跳上了林微常坐的那把摇椅。阳光透过紫藤花的缝隙，在猫的身上投下斑驳的光影，恍惚间我仿佛看见林微抚摸猫咪时微微弯曲的手指。

    第二天清晨，我像往常一样煮了两杯咖啡。热气在晨光中袅袅升起，我端起其中一杯走到窗前。对面的窗户空荡荡的，但窗台上不知何时多了一盆紫罗兰，嫩绿的叶子在微风中轻轻颤动。我眯起眼睛，似乎看见一个模糊的身影在窗帘后一闪而过。

    午后，邮差送来一个包裹。拆开层层包装，里面是一台老式留声机，正是当年书店里常放爵士乐的那台。唱针下压着一张便条：物归原主。我颤抖着放下唱针，熟悉的旋律立刻充满了整个房间——是林微最爱的《Autumn

    Leaves》。

    音乐声中，我翻开那本新书，发现书页间夹着一片压干的紫藤花瓣。花瓣下写着一行小字：故事还在继续。窗外的紫藤花突然簌簌作响，一阵暖风吹来，带着淡淡的花香和远方孩子们的笑声。

    傍晚时分，我坐在门廊的摇椅上，看着夕阳将紫藤花架染成金色。那只花斑猫不知何时又回来了，安静地趴在我的脚边。远处的地平线上，最后一缕阳光正缓缓消失，而我知道，明天它依然会准时升起，就像那些永不结束的相遇，永远在世界的某个角落，悄然发生。

    我轻轻抚摸着膝上的《雪国》，书页间飘落出一张泛黄的车票。那是四十年前的地铁票，上面还依稀可见当年的日期和时间。指尖触碰票面的瞬间，耳边仿佛又响起了地铁站嘈杂的人声，还有扶梯运行时特有的嗡嗡声。

    花斑猫忽然竖起耳朵，朝着院门方向望去。木门吱呀一声被推开，一个背着帆布包的女孩站在门口，怀里抱着厚厚一摞书。她的发梢还沾着雨水，眼睛却亮得惊人。

    您好，她有些局促地开口，我是新搬来的邻居，听说您这里有免费的书可以借阅。

    我示意她进来，目光却落在她帆布包上别着的那枚书签——那是林微当年亲手做的，用紫藤花的标本压成。女孩顺着我的视线